Много поэтов разных
дружно во мне живут.
Они голосами ясными
по очереди поют.

Один поет о свободе,
другой о первой любви,
один издевается, вроде,
у этого сердце в крови.

Ни в чем они не похожи,
поспорить всегда не прочь,
они с небритыми рожами
тусуются день и ночь.

Внимательно и спокойно
слушаю песни их,
они не зовут на войны
и не срываются в крик.

Я счастлив такою долей,
я с каждым из них на ты.
Пойте, поэты, вольно
и пусть все цветут цветы.

Праздную жизнь
каждый день, каждый час.
Нет укоризн,
пока не угас

во мне этот жар,
томленье и пыл.
Как огненный шар
сквозь мир проплыл

и дальше плыву
в другие миры,
в другую игру,
на другие пиры.

Рассказы, повести и стихи -
дети мои, хороши ли, плохи.

Они разлетаются, сами живут,
исполнят свой долг и тихо умрут.

Дела наши бедны, пусты закрома.
Я никогда не кричал ура,

хором не пел, не шагал в строю.
Соло живу, соло пою.

С волками не жил, с ворами не пил,
в жизнь не впивался, немногих любил.

А слезы, улыбки, негромкий смех
кому я оставлю? Они для тех,

кто не был рядом, мимо прошел,
кто, как и я, один шел.

Когда реальность вновь двоится,
и не поется и не спится,
трепещет сердце, словно птица,
и все темно,

мы входим в храм архитектуры,
там баховские партитуры,
и фантастической структуры
творим кино.

Мы пишем жизненный сценарий,
организуем вебинары,
ведь каждый здесь гуманитарий,
богам подстать.

Мы своей жизни режиссеры
и сценаристы, и актеры.
Поют высоко наши хоры.
Нас не достать.

Смывая налет обыденности,
ты входишь, как в океан,
в стихию любви и искренности,
высокой трезвостью пьян.

Отбрасывая ненужности
традиций, убив конвой,
ты обретаешь мужество
быть самим собой.

Взлетая над сонным маревом
злых комариных болот,
видишь далекое зарево,
алмазный отблеск высот.

Жужжанье людских насекомых
уже не слышно почти,
и вот, наконец, ты дома,
в мерцании звездной ночи.

Небо синее, облака.
Заглядишься в окно порой.
Это лето плывет,тебя
завораживая игрой.

Словно жизни быстрый поток
на равнине замедлил бег.
Ты свободен и одинок.
Чей негромкий звучит смех?

Это времени ветерок
задевает чуткий слух
иль невыученный урок,
бормотание трех старух?

Здесь вчера еще падал снег,
а сегодня чертят стрижи
черно-белый эскиз лет
разноцветной вольной души.

И навеки ты входишь в слайд,
остаются твои следы.
Ты уйдешь, ничего не взяв
из того, что так любил.